Histórias de amor inacabadas.

É sempre a mesma expectativa,
A mesma história frustrada.
Que sabe-se-o-quê da vida
Fez com ficasse apagada.
Fez esmorecer.
Fez de todo o amor certo
Espectro do que podia ser.
E basta uma leve fagulha,
Um leve sopro de reencontro,
Que todo o amor paralisado,
Recomeça do mesmo ponto.
Aí vem uma tal de "hora certa",
Algum certo impedimento,
Aquele "não era pra ser",
Aquele "não é o momento",
Aí vem o raciocínio,
Vem o fio do pensamento,
Homem buscando razão
Naquilo que por natureza
Carece de explicação.
Então parece terminar.
A gente se desespera, se descabela.
Promete nunca mais voltar.
A gente se exaspera,
Diz que não espera,
Jura pra si não amar.
Até que se conforma.
O coração sossega.
E a gente, então, recomeça.
Foi melhor assim?
Como saber?
O pior não aconteceu nem deixamos acontecer.
O que vivemos foi um amor inacabado.
Essa constância interrompida.
Este sabe-se-o-quê da vida
Que transforma cor em desbotado.
Mas, penso eu com meus botões,
Em minha experiência contida,
Histórias de amor assim são melhores que as resolvidas:
As resolvidas, quando terminam, findam.
As inacabadas jamais acabam,
Só cochilam.